Constatações de nada

Era uma vez um sapato onde floriam rosas carmim, branqueadas pela lua. Não a lua da madrugada e sim a lua enamorada, a eclipsada pelo sol.
Parnasiana, adoraria escrever assim.
Como não sou, quero escrever em tons de erva doce e sair à cata. E na procura descobrir que sou assistente. Assistente por acidente. Acidentalmente apaixonada, e por letras.
Gosto das palavras. Procuro-as em sentidos que só a mim servem. Herdei pequenas mãos de encontrar notas e pés que adoram massagem. Não, minto. A massagem nos pés não é herança, mas como adoro, não custa fazer com que entrem neste rol de pouco sentido.
Pensei que meu mundo havia sido defenestrado. Engano meu. Mundos não desabam, apenas mudam de perspectiva por isso agora me considero consultora.
Consultora de vazios.
Dizem que o destino, o nosso destino, vem escrito nas estrelas.
Não acreditem.
Isso seria enorme responsabilidade para aquelas que, mortas, nos mostram só luzes ou caminhos cadentes.
O destino, fado nosso, determina o criativo, e reza que as coisas são acontecíveis nas letras e que o inferno, bem... Oras, o inferno... são também os outros.
Ventura ou não, escrevendo letras, certas ou trocadas, maquinais ou quase incoerentes, o pacto se faz na urdidura, nos choros, nos desgovernos, nos perdidos e no inconseqüente de amanhã.
Como dizia Sauci — e eu agora nem lembro mais quem é Sauci... tudo serve de oportunidade para garantir a vitória. Deve ser por isso que nunca estou entre os vencedores... esqueci quem é o maledeto do sauci-autor.