Assim, tempo.

Caminho.
Quase todos os dias conto calçadas, casas e jardins. Mania antiga essa de contar coisas. Não saio nem com hora certa, nem com caminho marcado, mas ando para esquecer, para lembrar e guardar.
E nas andanças encontrei rubro sol vespertino numa praça largada pelo mato e esquecida das flores, silente.
Vou lá levar meu tricô passear. Às vezes o crochê também. Também os cães me acompanham. Gostam, bem sei.
Estes têm sido dias, sim, dias. Melancólicos, mesmo que eu não os soubesse assim.
Meus olhos não viram, os sentidos sim.
Hoje pela praça passou um antigo encantamento. Não tenho outras palavras. Este homem aconteceu. Sorri para o que vi. Troquei pontos da agulha, contente pelos poros, coração latejando em todos os bancos do jardim. Aqueci o momento, alegrei.
A lembrança me procurava. E ele... ele... ele passou. Olhou para trás como quem deixa tudo pesado e continuou andando. Não lembrou-se de mim, não me via mais. Ficamos eu e as agulhas olhando seu vácuo. Elas caídas, eu em tralhas, enredada em teias antigas, abstratas.
Entre quatro meias e cinco tricôs teci aquela malha de tempo.
E o presente vazou, voltou e os antigos amores ficaram antigos, somente.
Cruzei as agulhas e restei-me silenciosa.
Respirei meu silêncioso porvir.
Nada a explicar, nada. Nada a entender. Nada somente, nada
E voltei. Voltamos. Agulhas, cachorros e eu à procura da antiga apaixonada, que ainda sorria ao vulto passeante, no banco da praça.

Maria Odila